flores

Os campos estão coloridos
Amarelos, verdes tinidos.
Estão balançando a o som do vento
Dançam a o tom do tempo

E pintavam soares de bem-te-vis
Borravam topes de Almadovar
Apagavam pedras e espinhos
No caule das rosas.

Era perfeito
Era único
Era eterno

As Violetas falavam com as margaridas
E as margaridas ouviam as borboletas
Faziam uma sinfonia de lampejos
Lantejoulas e sacolejos.

Rosadas as arvores verdes
Os pica-paus picavam as nuvens
Que tinham sabor de chocolate
Parecia até arte.

Piruetas davam as joaninhas
Pequeninas e ordeiras
Saboreavam as roseiras
Vermelhas de sangue e fervor

Seduziam os olhos do pintor
Esquecido do lilás
Que estava atrás do verde rosa
E da imensidão

Pintava o campo do coração
Pintava as avenças da alma
Pintava com a calma
A esperança do amanhã

Pintava todas as flores
Com escolha e ternura
Pensava não existir amargura
Naquela imensidão


Pintavam todas em suas telas futuras
E ouviam somente as fascinas
Pintavam violetas, mas vivas eram as margaridas.
Que ouviam silenciosas e entendiam

O entardecer e o amanhecer
Sabiam da chuva e do sol
Sabiam das arvores e dos rios

E silenciosas não apareciam
Porque de brilho pouco as tem
Mas no vai e vem do vento
E com temperamento

Descobriam no silencio
Misterioso silêncio do pintor
Escondido e por ele despercebido

Como a gota de orvalho
Como o atalho
Como a gota de tinta no assoalho.

Magali de Rossi.